Стихи про стихи

Мои стихи покажутся наивными,
Простыми, ясными, как Божий день,
Возможно скучными, речитативными,
Повторенные где–то на слуху людей.

Но это мои мысли, мои думы,
Они, те искренние искорки души,
Они - и боль, заноза, и страданье,
И чувства озарения Души.

Я не поэт глобального масштаба,
И даже не ступенька лесенки страны,
Скорее, это отклик не те знания,
Которых Бог мне дал по линии судьбы.

Пустынно путнику в ночи,
Коль нет на небе звёзд. И свечки
Бликуют трепетно лучи...
Без вожака бредут "овечки"...

Их счёт потерян на века,
В которых не уснуть... И встречи
Лишь только грезятся пока...
Но, ведь ещё же и не вечер.

Луна повесит свой фонарь!
Как мошкара к нему слетятся
Пустынно бредшие слова,
Что в головах сейчас роятся...

Сольются мысли и стихи
Восторгом громким воплотятся!
И нежность трепетной руки
Движеньем робким, страстным танцем,

Влеченьем чувственности строк,
Штрихов, мелькнувших в полумраке...
Весны сакральный уголок.
Финальной сцены чётки знаки.

Быть может, как поэт, я не Велик
Но написать о рифмах, долг велит!

Во сне явились строки мне чудные...
Проснувшись утром, решил их записать.
Но вспомнив отзывы, что рифмы не "такие"
Захотел на новый лад переписать.

В конце, не буду ставить я глагол
Пусть Критик будет добр - не зол.
И существительные не поставлю я в конце,
Лишь бы Критик был с улыбкой на лице.

И местоимение, не нужно в конце мне,
Чтобы достойно все было и прекрасно.
Чтобы потратил Критик время не напрасно.
И похвалы воздал за это мне вдвойне.

Рассвет. Глаза свои открыл...
Холодный пот меня пробил.
Как написал-тому и быть.
Ведь вдохновение нужно чтить!

Стихи подкрадываются тихо
И часто лезут наугад,
Через открытое окошко
Смотрящее в полночный сад.

Не просчитаешь их движения
Бывает рифма хочет убежать
И стройный ряд стихосложения
На полуслове оборвать.

Стихи боятся частых вздохов
И резкий смех противопоказан им,
А так же вреден детский топот
От этого стих может стать глухим.

Ещё стихи нелюбят возвращаться
И их вернуть поверьте нелегко.
А иногда жужжат и в голове роятся,
Слетаясь мошками на светлое пятно.

Но записать и тут бывает трудно
Сложнее даже, если стих один.
Достачно сквозного дуновения
Глядишь стихов и след простыл.

Скользи же ручка по бумаге,
Улавливая каждый полуночный вдох.
Чтоб самыми обычными словами,
Я передать большое в малом смог.

Которое строкой оборотится
Надёжно в рифму запирая мир
В нём наши чувства, наши лица
Мы детям на хранение отдадим.

Я свои стихи пишу кровью,
Грустно, страшно так, запредельно.
Хорошие стихи писать больно,
Лучшие - вообще смертельно.

Слова изливаются ядом,
Тонкой струйкой боли портят бумагу.
Смотрю в зеркало неверным взглядом
И проклинаю свою отвагу.

Я проклинаю свои глаза -
Серо-зеленые, непонятные,
Я проклинаю свои уста
За то, что никак не молчат они.

За то, что хочу слишком многого,
За то, что верю в лучшее,
Ненавижу себя, убогую,
Ненавижу себя, глупую.

Меня предают глупостью,
Жалостью в сердце цепляются,
Когда говорят - слушаю,
И верю, когда извиняются.

Страждущим - не отказываю,
Другом быть - да пожалуйста,
Когда не нужно - не спрашиваю,
Понимаю, когда от меня отказываются.

И в ноги им не цепляюсь я,
Хочешь уйти - иди.
Все знаю, все понимаю я,
Они уходят, а я - позади.

Меня оставляют в прошлом,
Я нужна, когда больно,
Мне не рассказывают о хорошем,
Если и так, то разве невольно.

Это не значит, что невеселая,
Это не значит, что депрессивная,
Просто добрая, просто тёплая.
Согрела и все, бессмысленно

Продолжать со мною общение -
Они ведь уже исцелились.
Раны рваные все залечены.
Словно заново, враз, родились.

Я раздаю эликсиры целебные,
Мантрами шепчу утешения -
Самые нужные, самые честные,
Восстанавливаю разрушения.

И вот работа моя окончена.
Они уходят совсем здоровые.
Сил полные, жизнью довольные,
Чистые, словно новые,

Свою боль оставляя во мне.
Я её изливаю в стихах,
На кровати в полуночной мгле,
Ощущаю в тяжёлых снах,

Я её рву на части, проглатываю,
Я стараюсь за них пережить.
Когда приходят ко мне - не отказываю,
Продолжаю я верить, любить...

Стих сейчас совсем не в моде,
Не клюет ведь женский пол,
Ритм не принятый в народе,
На поэтов каждый зол.

У поэта только враки,
Дура умницей у них,
Может спорить аж до драки,
Что лишь правду несет стих.

У поэтов завихрения,
Наизнанку там мозги,
Нет к поэтам уважения,
Ну, не видят ведь ни зги.

В любой женщине есть хватка,
Как с победами борца,
Хоть в мозгах и нет порядка,
Сразу видит мудреца.

И словами не трезвонит,
Не умеет говорить,
И конечно, не пижонит,
В любви может удушить.

Уснула Муза, отвяжитесь!
Весенний авитаминоз!
На столике листки сложите,
Какой еще у вас вопрос?

Я после посмотрю и рифмы,
И стиль... а в чём вообще там суть?
Любовь? Вот только были Нимфы
Просили дать им отдохнуть...

Избили тему невозможно:
"Любовь навеки, невзначай"...
"Любовь свою найти несложно",
"Любовь моя навек прощай"...

Да что же это у поэтов
И тем других уж больше нет?
Ты напиши-ка мне про лето,
Вот помню как-то был рассвет...

Тогда в меня влюбился даже
Один поэт... а как писал!..
Да, господи! И я туда же!
Как ты меня уже достал!

Мои стихи - мои эмоции,
Они, пришедшие из вне,
И как дождя прозрачны капли,
Душу купают всегда мне...

Они все собраны из жизни,
От счастья, от судьбы людской,
Когда там боль, у меня слёзы,
Я плачу горько, я с тобой...

Стихи мои, как жизнь мирская,
Для вас я посвещаю строки все,
Моя там глубоко так спрятана,
Немножко её там, почти как в сне...

Я тайна и останусь ею,
Моя жизнь там, где я живу,
В ладах я с нею, и повсюду
Я счастьем для семьи дышу...

От самолета след пушистый
Гоняет ветер в вышине.
Играет разум. Острый, чистый.
И рифмы носит с неба мне.

Они приходят. Невесомо
Ложатся кошками у ног.
Летают у родного дома,
Чтоб стих родиться новый мог.

Что это? Бога дар желанный?
Или земная благодать?
Или судьбы подарок странный?
Я не хочу об этом знать.

Живи сейчас, мечтай о завтра!
О прошлых днях не забывай!
И золотым воздушным змеем
В небесной синеве летай!

Первые стихи такие пёстрые -
Строчки лезут из тетрадных клеток.
Первые стихи ещё не взрослые,
Как кривой росточек просят света.

В них секреты детские рассказаны,
Выданы пароли и ответы.
Никому тетради не показаны,
Песни из тетрадей тех не спеты.

Первые стихи забыты в общем-то.
Как упомнить в суете взросления?
Будет день - тетради будут найдены.
День такой хороший - воскресение...

Поэт на листочке рифмуя катрены,
Впитает в бумагу часть мудрой души;
Спокойно, бесшумно, под стать морской пене,
Шедевры напишет в укромной тиши.

Но после прочтенья - различные мненья,
Кому-то для сердца, кому-то хи хи...
И если осталась хоть капля волненья,
То будьте уверены - это стихи!

Без стихов не будет песни,
Ну а с песней интересней...
Напиши её , чтоб звучала...
Музыке задорной в такт,
Рифмы прозвучат как факт...
А потом еще не раз... с начала...

Припев:

Напиши стихи, для красивой песни,
Мудрые слова с музыкой сплети.
Мысли расскажи те, что не известны,
С музою на крыльях взлети....

Этот мир без песен скушен,
Кем то выброшен на сушу....
Ты Волной Народной взметнись...
Словно свежестью весенней,
Напиши нам как Есенин...
Щедрою душой улыбнись....

Будет хит каких не знали,
Равных ты найдешь едвали,
Всем сердцам задаст она ритм...
Станешь ты крутым поэтом,
Но сейчас мы не об этом.
Песню поскорей сотвори...

Читая чужие стихи - великих,-
Свои ощущаешь почти что былинкой.
Неточное слово с трудом подбираешь
И несовершенством себя укоряешь.

Читая чужие стихи великих,
Как будто тонешь в солнечных бликах.
Эмоции личные с ними сверяешь
И душу, как праведнику,- им открываешь.

Читая чужие стихи великих,-
Ты слышишь их стоны, и боли, и всхлипы,
И радости редкие их ощущаешь.
Под солнцем не ново всё-вдруг понимаешь...

Из слов обыденно привычных
Плету стихов я кружева,
И в строфах песенно-ритмичных
Преображаются слова.

В них переплавленные чувства
Способны каждого увлечь,
Когда становится искусством
Вполне обыденная речь.

Но чтоб в искусстве состоялось
Могущество словесных чар,
Нужна всего одна лишь малость –
Дар неслучайный, Божий дар!

Стихи крадутся по тропе
Средь ночи изваяний,
В их шепотке узнаешь песнь
Иль пыл ночных признаний,

Иль что-то нежное, порой
Что так неуловимо,
Прольются строки вдруг рекой
Или промчатся мимо.

И ты увидишь тени строк,
Услышишь отголоски
От вдохновения костров,
Отложишь встречу просто.

Они появятся в тиши
Или средь шума, гама
Прошепчут тихо: "Ты пиши!"
Небесной телеграммой.

Ах, моим стихам да – ноги,
Разнесли бы по цытатам!!!
Рифмы, втоптанные в слоги
На листах, что арестанты…

Не кричать, так не услышат –
Что кому зубовный скрежет?!!
Слово, явленное – дышит
И не ухо – душу режет.

А когда звучит, быть может,
Рядом – ангелы летают…
…В книг шагреневую кожу
Я своим нутром врастаю.

Ни лица и ни личины –
Мысль, как будто боль тупая…
От чернил неотличимый,
Пот сквозь строки проступает.

Не о главном – пусть, не важно,
Но… о самом сокровенном
Через весь листок бумажный –
Рифмой, как ножом по венам!!!

Потому ли – сердцу – любо,
Что его, вовсю стегая,
Еле слышно шепчут губы,
Над строфой изнемогая…

Что значит совершенный стих с изящным слогом?
В нём выверенность рифмы и логичный строй
Создали редкостное совершенство формы
И бриллиант словесности сияет в нём.

Он, словно эксклюзив коллекционный,
Так восхищает, поражает, и звучит
В нём гимн всему прекрасному, так грандиозно,
Так полно в нём отражены и суть, и смысл.

Он результат профессионализма.
Высокий уровень поэта мастерства
В нём без малейшего изъяна воплотился.
Так завораживает эта высота!

А вдалеке простых творений безыскусных
Толпится сонм, и не всегда они стройны.
В них нет изящности той, с помощью которой
Пленить ум человека бы они смогли.

Словно ромашки полевые перед розой,
Они просты, но в том и есть их красота:
Полёт души и искренность всегда наполнят
Прекрасный миг тот — сотворения их акт.

Они как дети, так наивны, безыскусны,
В них индивидуальность вне шаблона красоты,
Они не совершенны, но канонов нудных
Им соблюдать нет никакой нужды.

Стихи стучатся, рвутся в бой,
Душа для них тесна до боли.
Мне надо записать их что ли,
Но нет возможности такой.

В одной руке – ладонь сынка,
Другой сцепила сумок ручки,
Нужна б ещё - для авторучки,
Нужна бы третья мне рука.

Ну, ладно, запишу потом.
Потом опять дела, делишки,
Их много так, что даже слишком.
Всегда работа, дети, дом.

Стихи не любят долго ждать,
Они, рождённые душою,
Стремглав прощаются со мною,
Их в памяти не удержать.

Как много их ушло долой,
Мной не записанных когда-то.
Я перед ними виновата,
А может, и перед собой.

О,всякий раз слагать шедевры -
Определённо - не дано!
Зачем же ты мне треплешь нервы,
Предполагая, что окно

От вдохновения открыто
Для всех желающих слагать?
К чему тогда за мною - свита,
Готовая всегда поднять,

Что я роняю:иль случайно,
Или намеренно в пути,
Предполагая изначально,
Что если суждено пройти

Его до должного финала,
То в багаже - великих строк
Найдётся несравненно мало,
Чем тех, которыми итог

Подводят творчеству поэта,
Воспринимая их за то,
Что не даёт, порой, ответа?
Поэт то знает - как никто,

Стремясь к тому, чтобы банальных
Как можно меньше было. Но!
Коль что выходит шедеврально,
То, уж конечно, не окно

Тому причиной вдохновенья,
А результат всего пути,
Что не бывает без сомненья.
Тем паче:коль кому пройти

Дано поболее,чем многим ...
Но то не значит, что шедевр
Обязан быть предельно строгим.
Ибо:шедевр рождает нерв!

А вовсе не итог иль опыт:
Порой, немало исписал,
Ан всё одно внушает ропот
Всё то, о чём бы ни слагал ...

Когда шедевр - все понимают,
Что то - случайное окно,
Которое не открывают,
А ждут, когда оно само

Откроется для тех, что ищут.
А если ищут, то найдут,
О рифы пробивая днище
Иль без воды в песках бредут!...

Держа меня в горниле испытаний
Ты дал возможность мне стихи писать.
В них жизнь моя – вся радость и страданья
И действующая в них благодать.

Писала для себя я изначально,
И для Тебя, чтоб тихо прославлять
Твою любовь, что средь судьбы печальной
Смогла меня из бездны зла поднять.

Манили небеса к себе в окошке,
Ложились неуклюже строчки в ряд…
Была для них протоптана дорожка,
Что двигала вперед, а не назад.

Рожденье первой книги и печать…
А моё сердце только удивлялось,
Что Бог решил стихи эти издать,
Я даже сразу сильно сомневалась.

Прошли года, «Дневник…» увидел свет,
В нём дни и ночи всех души скитаний,
Что, рассекая воздух словно плеть
Влекли меня путем Богоисканий.

Я думала, зачем так много слов
Приходится записывать в блокноты?..
Читать их столько кто будет готов?..
А Бог производил Свою работу.

Ещё прошли года – и вот семь книг
Как Божья полнота стоят на полке.
Всех планов Божьих ум мой не постиг
И для меня в том скрыты недомолвки.

Но знает Бог, зачем и почему?..
И тех, кому нужны все эти строки!..
Быть может я – со временем пойму
Величья и Могущества уроки.

В них утешенье для меня самой,
В них все души моей переживанья,
В них холод ночи и пустыни зной
И вечных истин целостные грани.

Как я могу при этом промолчать?
Благословлял Господь, а я писала…
Он дал мне повеленье – не держать,
И я сей хлеб по водам отпускала.

Стихи не совершенны, как и я,
Но для меня они безмерно ценны,
Писала обо всём в них, не тая
Ни взлетов в Небо, ни падений к тлену.

Пусть славится во всём только Господь,
Ведь не было бы без Него и строчки.
И ни причем здесь совершенно плоть –
Он Сам давал слова и ставил точки.

Благодарю Его за каждый стих
Рожденный часто в бурях и ненастьях,
Что, отражая жизни всякий миг
Меня влекли к немеркнущему счастью.

Я отпускаю, Боже, пусть плывут
К тем берегам сердечным, что вокруг.
И все кто их читает, пусть поймут,
Что только Ты Спаситель всем и Друг!

Я быть хочу с тобою,
А ты со мною – нет.
Мои стихи из боли
Прорвутся в Интернет!

Заденут за живое
Две тысячи имён,
Я быть хочу с тобою! –
А может, это сон?

Но в ранний час рассвета
Ты тихо скажешь: «Лап,
За что мне участь эта –
Твой богатырский храп?»

Я соберу пожитки,
Ты только намекни –
И мы сотрём ошибки
За прожитые дни.

А если будет туго,
Не бойся, позови!
Не трудно жить без друга –
Труднее – без любви!

Стихи - это больше, чем жизнь!
Даже больше, чем синее небо.
Стихи - это правка кривизн,
Это жатва дозрелого хлеба.

Когда нас мутит и гложет печаль,
Руками цепляемся в книгу...
Страницу листнёшь и листьев вуаль
Утащит в чужую интригу...

А там до забвенья недалеко,
Там страсти бушуют по полной...
Чужая душа не так глубоко,
По книжному выглядит сонной.

Стихи - это слёзы и чувства,
Что с рифмой впитала бумага.
Большого не нужно искусства,
А честность нужны и отвага,

Чтоб людям душою открыться,
Поведать печаль им и горе,
Представить их добрые лица
И в искреннем том разговоре

Делиться и радостью можно,
Когда не хватает ей места,
Но бережно и осторожно,
Жених как с любимой невестой.

В стихах будет место и шутками,
Ведь, юмор нам жить помогает.
Всему уделяй ты минутку,
Оставишь всем добрую память.

Не всем они будут доступны,
Созреть для стихов должен каждый.
Стихи никому не подсудны,
К стихам все приходят однажды...

Пригласили на свадьбу меня,
Сочинять мне придётся стихи,
Не отделаюсь, даже тремя –
Как бы были они не плохи.

Для жены и подруги её,
Не считая, конечно, своих,
Чтоб сквозил в них бальзам, мумиё,
Чтоб балдели невеста, жених!

Для меня это, вроде пустяк,
Я словесной залью хохломой,
Запущу юмор тонкий в костяк,
Это будет подарок и мой!

Пусть тостуют, кому не лень,
А подарки пусть дарит жена,
Я не буду сидеть, как пень –
Разлетится души ширина!

Будем петь, танцевать от души,
Между выпивкой, за столом,
Вместе: русские и латыши,
Мы сквозь кризис пройдём напролом!

Стихи пишу я на бумаге,
Стараюсь высказывать суть,
Про наши леса и овраги,
И тучи, как в небе плывут.

Приложив не мало стараний,
Природу хвалить я могу,
В июле туманною ранью,
У Чумыша на берегу.

Сюда хожу я в одиночку,
Природа родная – кумир,
И радует старые очи,
Весь летний и радостный пир.

Я слушаю пташечек песни -
Все это любимая Русь!
Что будет со мной – неизвестно,
От этого легкая грусть.

Мои стихи - как будто крик души,
Из книги жизни вырванная фраза.
Они всегда рождаются в тиши,
Порой фонтаном бьют, порой не сразу.

Порою глубоко внутри засев,
По букве в день вытягиваешь слово.
Иные на тонюсенькой лозе,
Коснись и гроздь стихов уже готова.

И может долго промолчать перо,
Не находя знакомых слов фрагменты.
А звуки бьются о души стекло,
Из памяти рисуя мне моменты.

Но, вот рука бежит вслед за строкой,
На свет опять рождается картина,
И не спеша становится живой,
Далеких лет пушистая перина.

Пишу зачем? Порой не знаю сам.
Стихов в блокноте накопил не мало.
Их показать спешу теперь друзьям,
Моей судьбы далекой покрывало.

Построю, как велит ранжир,
Стихи, что с неба я срываю.
А, может быть, пуская в мир,
Я эти строчки убиваю?

И не хотят они в мир сей,
(Для них роднее мир небесный),
А я же просто их сильней,
И принуждаю их телесно.

На этот жуткий, страшный мир
Где их сорвут, сметут, опошлят,
Засалят пальцами до дыр,
И поглумясь, смешают с ложью.

И не хотят они идти,
Не повинуясь вдохновенью,
Не покоряются пути,
И лишь мечтают о забвеньи.

Я не могу читать свои стихи.
Я их душой пишу, порой и кровью.
На сердце шрамами глубокие штрихи
Когда-то кем-то выдраны... с любовью.

И память освежая каждый раз
Моей рукой написанным мотивом,
Я разрушаюсь где-то среди вас,
Хоть и звучу я так красноречиво.

И все слова сливаясь в дикий вой
Надолго оглушают мой рассудок,
Я кровью их писала... и душой,
Поэтому никак их не не забуду.

От них не скроешься, от них не убежать.
Они во мне, и никуда не деться.
Я не смогу... Но вот моя тетрадь,
Коль вдруг вам никогда не рвали сердце...

Стихи пришли календарём,
Нам о былом напоминая.
И день не ускользнул за днём,
Незримо в строчках обитая.

Они пришли в урочный час -
Сомнений, радости, печали.
И только равнодушье в нас
Совсем строки не создавали.

Кусочек пройденных дорог
Они в себя легко впустили.
Где ты спешил, как только мог -
Не побоясь ни мглы, ни пыли.

Стихи писать, чтоб как икону -
Поститься надо и говеть,
И Богу класть душой поклоны,
Спросить прощения успеть.

Нам это всё исходит свыше:
Здесь слово, рифма и... вот, вот -
Ведь мы стихи лишь только пишем,
А их диктует нам Господь.

Тут и стихи, пожалуй, не спасут,
Когда порвали паруса над лодкой
И тёплые надежды унесут…
И будет дождь… в душе, а не под сводкой…

И мрачный взгляд на выбранный маршрут
Песком засыплет, чтобы не ослепнуть…
Тут и стихи, пожалуй, не спасут,
Но утром снова… хочется воскреснуть!

И снова ты на ярких виражах,
И снова переполнен твой сосуд!
А счастье там – на верхних этажах
И, может быть, стихи… опять спасут?!